28.06.2005

Casa mia è a 20 metri dal mare, davanti a una spiaggia non proprio di lusso ma comunque una spiaggia tranquilla e ben tenuta, con un gestore di stabilimento che è il figlio di quello che è stato lì per trent'anni prima di morire e lasciare il suo posto ai discendenti, lo stesso posto dove mio padre andava a giocare a carte con i suoi amici di sempre.

Insomma, la spiaggia di fronte casa mia è un piccolo pezzo della mia storia personale, comprensivo di abbandono in età adolescenziale per inseguire lidi più alla moda e di successivo ritorno in età adulta, quando la musica a volume sparato non fa più piacere (e il confronto con le sedicenni in costume comincia a diventare impietoso).

Il vero vantaggio di andare al mare sotto casa è che c'è poca gente, nessuno ti guarda, nessuno ti nota, durante i giorni lavorativi non sembra quasi di essere sull'Adriatico, quindi anche se un giorno capita di non essersi depilate si può andare lo stesso, che tanto non ci fa caso nessuno.

Ieri pomeriggio dunque decido di andare al mare, alle sei e mezza, per prendere un po' di fresco: io da sola, con l'unica compagnia del mio libro e di alcuni peli sulle gambe.

Mi sento beatamente libera fino alle sette e mezza, non c'era nessuno, quiete, pace, il sottofondo del rumore del mare, insomma un paradiso.

Poi nel paradiso arrivano tre ragazze, avranno avuto quindici anni a testa, si piazzano sotto l'ombrellone accanto al mio e cominciano a parlare a voce altissima di ragazzi e delle abitudini sessuali di tutte le loro amiche, senza lasciare nulla all'immaginazione.

A un certo punto abbassano la voce, e io penso: si sono rese conto che stanno urlando, e che inoltre stanno sputtanando le loro amiche davanti ad altri.

Invece no: quando riprendono la conversazione, sempre a voce alta, stanno parlando di peli, evidentemente turbate dai miei, e io capisco che anche l'ultimo barlume di paradiso è perduto per sempre.

23.06.2005

15.06.2005

14.06.2005

Comincio una serie di post dedicati al postaccio in cui sono vissuta per cinque anni. Non dico il nome della città per una specie di tabù, temo che se la nomino mi si materializzi di nuovo davanti, con la sua architettura anni '70 e con la bruttezza atavica dei suoi abitanti.

Ho anche paura di offendere qualcuno, ma non per sensibilità, è che non vorrei essere riconosciuta magari dal mio ex vicino di casa paranoico, raggiunta nella mia nuova città e accoltellata una sera all'improvviso (chi è paranoico?).

E poi secondo me porta anche un po' sfiga, meglio non nominarla.

Dicevo, la città in cui ho vissuto si caratterizza principalmente per la bruttezza dei suoi abitanti, nonché di quelli delle zone limitrofe. Ho incontrato uomini dalla bruttezza arcaica, impensabile nelle nostre città, il risultato di secoli di arretratezza, isolamento e accoppiamenti tra consanguinei.

No, non erano dei fenomeni da baraccone, erano i miei colleghi di lavoro.

Gli uomini di questa provincia si distinguono in due categorie: comodini e cinghialetti.

I comodini sono bassi, gambette e braccia corte, torace grosso che si apre in una pancia rotonda, niente collo: praticamente degli armadietti, su cui è direttamente appoggiata una piccola testa a mo' di abat-jour.

I cinghialetti sono dal collo in giù identici ai comodini, si distinguono per il fatto che su un largo e corto collo taurino poggia una grossa testa, tipo cinghiale, appunto.

Le donne sembrano aver seguito una linea evolutiva completamente diversa, sono spesso più alte degli uomini, magre, a volte di una bellezza quattrocentesca poetica, più spesso molto brutte anche loro.

Tutti, dal primo all'ultimo, hanno un che di selvatico, uno sguardo montanaro di stampo verghiano.

Vivere tra di loro è stato come essere una mosca bianca: hanno saputo a prima vista che non ero una di loro, e reciprocamente abbiamo scavato una voragine che è stato impossibile colmare anche in minima parte. Non che io ci abbia mai provato, a dire il vero.

La prossima puntata sarà dedicata al postaccio in sé, ovvero alla ridente cittadina.

14.06.2005

Pensavo che non avrei più scritto su questo blog, non per vera scelta ma piuttosto per mancanza di una forte volontà di aggiornarlo. Un po' come le vecchie e care amiche, che se non le senti da un po' non puoi chiamarle solo per dire Come stai e mettere giù dopo dieci minuti, e allora finisci per non chiamarle più perché la sera sei troppo stanca per una chiacchierata di due ore.

La stessa cosa qui, come fare a condensare in poche righe magari scritte in fretta un periodo denso di avvenimenti? Mi sono successe tante cose, ho lasciato l'orrida cittadina in cui vivevo, mi sono trovata catapultata per un po' in una casa occupata insieme a un'entraineuse polacca e a una pazza che minacciava il suicidio urlando tutte le notti (e mai una volta che mantenesse la promessa), ho subito le molestie sessuali di un dentista amico di una mia amica, ho portato avanti un lavoro difficile gestito da disadattati sociali e individui semi-autistici, ho affrontato malattie in famiglia. Insomma, non è stato un anno tranquillo. Per fortuna ho ritrovato l'amore.

No, non quello di prima. Un altro.

Allora perché sono tornata qui oggi? Due combinazioni.

La prima è stata riaffacciarmi sul mio blog abbandonato e trovare un commento lasciato dopo oltre 7 mesi di silenzio. Un po' come andare a confidarsi sulla tomba di qualcuno.

La seconda è stata leggere un altro blog su un altro sito: ho sentito un tuffo al cuore nel leggere le parole di una donna che per lavoro vive in un postaccio tremendo, lo stesso in cui io sono stata costretta a vivere per cinque anni, sempre per lavoro.

Improvvisamente ho avuto voglia di tirare fuori un po' di quello che ho passato negli ultimi anni. Magari non racconterò mai nei dettagli la storia della convivenza con la ballerina polacca, ma ho un sacco di altre cose da raccontare.